Cómo hackear los ojos de una mujer

Cómo hackear los ojos de una mujer.

Diario Éxtimo; parte IV.


Hay semanas que se viven como a través de una cortina de lluvia. No sé cuál será la causa pero conozco los efectos: sofocación, nostalgia, la imposibilidad de liberarse de un círculo cuyo centro es el yo y su diámetro se extiende hasta las fronteras del infinito.

Porque no hay nada en el cosmos que no sea yo.


Lunes.

Sé que trabajé, o mejor dicho, que mi cuerpo y mi mente articularon ese simulacro que otros rebajan a la idea de trabajo. Nadie sospecha que durante estos episodios mi conciencia es desalojada. El organismo continúa sus funciones básicas como la digestión y la coordinación motriz más elemental, pero también ejecuta otras que demandan algún grado ínfimo de voluntad: cortesía, la convincente demostración de antipatías, el desinterés exagerado por la lluvia, por las causas, la indiferencia por los efectos.


Noche.

Caminé hacia el bar donde periódicamente se reúne el profesor Lugano con su grupo de acólitos. Afortunadamente no había nadie. La lluvia, quizás, también se les amontonaba en los ojos.

Siempre me agradó el impulso claustrofóbico que me producen los sitios familiares. Me senté en una mesa apartada, evitando prudentemente las que me traen buenos recuerdos. El mozo, un bosnio que se jacta de cierto aire criollo, recalcitrante en su modo de hurgarse la nariz hasta el hipotálamo con una uña ennegrecida, me alcanzó una ginebra. El vaso, habida cuenta de su grosor, hubiese servido bastante bien como lente de un telescopio.

En otra mesa, justo frente a mí, dos parejas muy alegres debatían sobre algo. Psicología, quizás, teniendo en cuenta las generalidades que se mencionaron. Estoy casi seguro de que mi cuerpo sintió náuseas cuando uno de los hombres ensayó un audaz comentario sobre la obra de Kafka.

Poco a poco el grupo se fue dispersando. Primero partió la pareja que me daba la espalda. Huyeron en dirección al arroyo, con ese andar precipitado de quien pagaría una pequeña fortuna por la aparición salvadora de un taxi. De la pareja restante permaneció únicamente la mujer. Su compañero, frunciendo el ceño, zigzagueó entre las mesas hasta dar con las dependencias sanitarias, básicamente un agujero en el suelo ornamentado con vetustas ofrendas fecales.

Durante unos instantes ella se entregó a una mirada enternecida del ambiente rústico que la rodeaba, pero la rusticidad genuina solo adquiere esa clasificación cuando se la experimenta en compañía. Sola, acaso se sintió en un lugar sórdido, peligroso, donde tipos sin alma beben ginebra y observan.

Supongo que, al verme a través de su lluvia, no pudo contener una sensación de irrealidad. Si los ojos son las ventanas del alma, los míos, tal vez, se abrían sobre un cuarto deshabitado.

Me miró y yo la miré, o mejor dicho, mis ojos la miraron. Bajó entonces la vista hacia una carpeta muy colorida, muy organizada; luego volteó la cabeza hacia el baño, pero seguramente debió imaginar que su hombre (ese ser comprensible, cariñoso, pusilánime) en esos momentos se reducía a un resorte de pulsos fisiológicos.

Entonces, después de vagar por un rato sobre la mugre circundante, sus ojos se clavaron en los míos.

No sé porqué lo hizo.

Supongo que para desafiarse.

Se revolvió en su asiento, incómoda. Instintivamente apretó las rodillas. Durante uno o dos segundos amagó a levantarse pero quizás imaginó que eso sería una muestra de debilidad. Eligió en cambio torcer la cabeza hacia la derecha, con los brazos cruzados, y permaneció inmóvil mirando hacia la ventana, hacia la noche, hacia la otra lluvia.

Entonces, cuando la puerta del baño crujió sobre las visagras oxidadas, sabiéndose segura y protegida por la presencia de su hombre, me lanzó una mirada cruda, firme, irreversible.

—¿Vamos? —preguntó él.

—Sí; es tardísimo.

Salieron del bar y se perdieron en la lluvia.

No recuerdo cómo terminó esa noche.

Mi cuerpo, completamente ebrio, regresó a casa. Sé que me acosté sin quitarme la ropa, y que en la oscuridad de mi cuarto me sentí obligado a repasar una y otra vez aquel diálogo inarticulado.

La lluvia no se detuvo para mí; tampoco el atroz brillo de reconocimiento en esos ojos. Mi organismo, todavía privado de alma, se alegró de su soledad. Porque hay otros cuerpos, sabe, otros cuerpos desalojados como el mío que, al simulacro cotidiano de esfuerzo y dolor y nostalgia, deben agregarle la espantosa máscara de la felicidad.



Diario Éxtimo. I Feminología: psicología de la mujer.


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