Diccionario de sueños eróticos

Diccionario de sueños eróticos.

En nuestro carácter especular hemos consultado al Oráculo de Barracas. Nuestra ambición: desentrañar el misterioso significado de los sueños eróticos; pero antes de que el lector se precipite en las páginas malditas de este diccionario de sueños, lo invitamos, en calidad de testigo, a participar del nuestro.


Ella me recibió en su templo de la calle Montes de Oca, muy cerca del Templo del Loto Azul y Oro, refugio de ángeles telúricos y brujas barrenderas. Por terceros, y acaso cuartos, sabíamos que el Oráculo define su arte de diversas formas: algunos afirman que sus sentencias se producen de manera involuntaria, otros chillan que el Oráculo elige cuidadosamente a sus oyentes, y que escuchar sus presagios es tan inevitable como el crepúsculo, o como caer en la metáfora del crepúsculo para referirse a lo inevitable.

No describiré su fisionomía; tan sólo que llevaba un camisón rojo, y que sus ojos barrieron la noche con un brillo siniestro. Me aguardaba de pie, en la esquina, con el viento acariciando sus piernas.

Crucé la calle. El asfalto estaba húmedo. Resbalé, y por un momento perdí el equilibrio, y con él la dignidad, pero evité la tremenda impresión que habría causado una caída poco viril. Llegué hasta ella, y antes de que pudiese esgrimir alguna observación meteorológica, un vicio retórico al que cedo en momentos de gran tensión emocional, ella dijo:

—Ud es un tipo curioso, un mediocampista recatado, un ser que desconoce las nociones más elementales del mandarín. Y ha cruzado la ciudad en busca de mi consejo: quiere conocer el significado de sus sueños eróticos, la llave, en resumen, que abrirá la puerta de todos sus símbolos.

Disimulé mi asombro ante esas agudezas. Evalué la influencia del otoño en aquella cuadra, y pronto recobré mi templanza.

—¿Cuál es su nombre? -—interrogué.

—Tengo muchos nombres —dijo el Oráculo—. En Palermo soy la Naifa Bruxa, en San Telmo la Veroniqué, en Belgrano, no sé, nunca estuve.

Hablamos durante media hora, mientras recorríamos aquel laberinto de calles mal iluminadas. Finalmente le rogué que me revelase el secreto de los sueños eróticos.

—Soñar es al hombre lo que la poesía es a la humanidad —dijo, mientras su mano rozaba la mía—. El poeta sueña por todos, sus símbolos nos liberan y, de algún modo, nos justifican. Para conocer los secretos del gran diccionario de los sueños eróticos hay que aprender a leer el mythos, a rechazar el logos, y a tomar menos café después de las siete y ocho de la noche.

—¿Ustedd podría instruirme en este oficio ancestral?

—Podría —reflexionó ella con los ojos nublados—; pero para hacerlo usted tendría que estar despierto.

—¿Todo esto es un sueño? —pregunté, un tanto decepcionado.

—Usted sueña conmigo, me habla en sueños —continuó ella—; pero los dos estamos juntos en la misma cama, en el mismo sueño compartido.

—¿Los dos estamos soñando el mismo sueño?

—No. Ella, la otra, duerme a su lado, envuelta en sus propios símbolos. Yo apenas existo en tu sueño.

—Entonces puedo hacer con usted lo que yo quiera. Después de todo, es mi sueño.

—Del mismo modo en el que cada una de mis palabras es tuya. Estas calles oscuras, este imposible camisón rojo, también son tuyos.

Absorto, mis ojos volaron por las puertas cerradas, por los pasillos sombríos que se abrían a la nada. Cruzando la calle caminaba una silueta informe, la mortaja de un hombre que no había muerto.

—Quiero que me digas algo verdadero. Algo tuyo... o de ella, la otra, la que duerme al lado. Un pensamiento —ordené.

Ella me miró con una ternura insospechada.

—Despertate —dijo, antes de desaparecer.

De pie en aquella esquina observé que las formas del sueño se iban diluyendo. El paisaje se desmoronó: las calles húmedas, las estrellas (cuya distribución había imaginado erráticamente) se fundieron en un firmamento negro. El mundo se deshizo. Y antes de perderme en el otro laberinto, en aquel espejo del sueño que llamamos realidad, sentí un aliento cálido en mi cuello, y un cuerpo suave tendido a mi lado.




Diccionarios de sueños. I Diarios de antiayuda.


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